MUSICAS PRESTADAS (7)

Wynton Marsalis - Eric Clapton

(Play the Blues Live from Jazz at Lincoln Center)

Abril - 2011

"Layla"

UN CATÁLOGO DE PEQUEÑOS RECUERDOS

Un catálogo de pequeños recuerdos

he trazado

los recorro lentamente

los nombro en voz alta:

unas gafas de sol falsamente olvidadas

tu cuerpo en blanco y negro sobre la cama

un hermoso paseo por tus labios...

Escojo una noche al azar

y la deletreo suave

me demoro en lluvias y otoños

en el llanto recién parido

en el sol dorado de tus ojos de niña

Redescubro excitado toda una vida

en la línea trazada

en los giros nerviosos de mi caligrafía

y feliz celebro el camino.

14 del 12 del 11. 14-12-11. 11,12,14.

Nos sucede a veces que suena el teléfono y el corazón nos da un vuelco. Sabemos que esa forma de llamar es distinta, y el alma se eriza, se pone en tensión. Así fue aquella llamada del día 14. Sonaba extraño el teléfono, pero nunca podría haberme imaginado que lo que al otro lado me esperaba era el dolor terrible y punzante de saber que un  maldito cáncer, finalmente, te había vencido. Y aún hoy sigo sin comprenderlo, sin poder extirparme este estado de shock que paró todos los relojes una fría mañana de diciembre.

Te recuerdo ahora como la última vez que nos vimos, hace apenas un par de meses, fuerte, feliz, riendo, porque tú siempre reías, como aquella noche después del concierto, o como cuando -hace ya tanto- aún  éramos estudiantes y aprendices de futuro.

Tras una última despedida, íntima e intensa, tu compañero de siempre, mi gran amigo -casi mi hermano- nos dibujaba tu último ejemplo de amor, de esa grandeza interior tuya, del cariño y la ayuda que siempre ofreciste sin tregua, sin medida. Y como él mismo nos decía, ya no te podremos tocar, no, pero siempre estarás con nosotros para hablarnos como sólo tú lo hacías.

¿Sabes? Al final nos quedó pendiente ese Camino de Santiago tantas veces proyectado, ese viaje fantástico al interior de uno mismo del que tanto y tanto hemos hablado y en el que tanto tendría -seguro- que aprender de tí.

Amiga, recordaré siempre tus palabras, buscaré el sol, me inundaré de él, de su fuerza, de su olor, y cuando sienta en la cara su mano tibia, sabré que es la tuya y me traerá tu risa, el dulce recuerdo de tu risa.

Amiga, en mi corazón ya siempre. Amiga.

FELIZ NAVIDAD

Este año que se nos acaba ha sido, sin duda, un año intenso. Un año lleno de hogares rotos por la tragedia especulativa, por la sinrazón insaciable de quien más tiene, de quien lo tiene todo. Pero también ha sido un año lleno de gargantas y manos gritando, recuperando las calles y plazas del mundo, esas que nunca debieron dejar, para hacerlas fluir de imaginación y esperanza.

En la certeza de que esa marea revitalizante inundará cada rincón de nuestros pueblos y ciudades, deseo que el año 2012 nos deje a todos un mundo más justo, más libre, pleno de salud y dignidad.

Reciban todos un fuerte abrazo.

Y ¡Feliz Navidad!...

MUSICAS PRESTADAS (6)

En el primer aniversario del reconocimiento del Flamenco como

Patrimonio Inmaterial de la Humanidad

D. Antonio Mairena

Soleares de Alcalá

Tia Anica la Piriñaca

Alegrías y Cantiñas

 

Terremoto de Jerez

Bulerías

Manuel Vallejo

Seguiriyas

La Paquera de Jerez

Tangos

CUATRO MINUTOS

Como cada tarde, a las tres, se abre la ventana. Al poco, aparece la primera voluta de humo. Ahí está, pienso. Ha sido así todas las tardes, durante años, salvo en verano. Sabe dios qué otros oscuros placeres buscará en verano. Milimétricamente puntual cada tarde. Escrupulosamente puntual, diría mejor. Es curioso, pero nada, ninguna señal, hace intuir un mínimo movimiento tras la ventana que anuncie su apertura. Nunca un movimiento de visillos, ni una sombra. Nada. Y a las tres en punto se abre la primera hoja, la de la izquierda (la derecha para mí, según miro). Apenas queda abierta del todo, inicia el moviendo la segunda, pero ésta se para siempre justo al alcanzar una apertura de cuarenta y cinco grados. Ni uno más. Entonces, cuento hasta quince y aparece una línea de humo azulado. Así todas las tardes. Salvo en verano.

 

 

Tan sólo una vez alcancé a ver una mano apoyada en el alféizar. Fueron unos segundos, dos, tres a lo sumo. Fue hace ya bastante tiempo, casi al principio, pero la recuerdo perfectamente: blanca, dedos alargados y finos, muy blanca, sí, y con un aire despreocupado. Nunca hubo más ni una mano, ni un perfil, ni una voz siquiera. Sólo aquel humo azulado, esa línea azul que cada quince segundos atraviesa la ventana, siempre en la misma dirección ascendente, metódicamente repetida cada quince segundos, siempre siete veces. Después, dos tensos minutos de ilusión y se vuelve a cerrar la ventana. Primero la hoja de la derecha (la de la izquierda para mí, según miro). Justo después la otra, suave, sin un golpe nunca. Y ya hasta el día siguiente.

A veces he llegado a pensar que se trate de un enfermo, de uno de esos trastornados que se obsesionan con extrañas rutinas que repiten una y otra vez, hasta la saciedad y sin remedio. O de aquellos que quedan prendidos en una extravagante y vacía fijación. Y me da lástima. Nunca entendí muy bien cómo surgen estas cosas, cómo degeneran sus mentes hasta el punto de desvincularse de tal forma del simple devenir. Me da lástima, sí, pero a la vez pienso que es eso, precisamente, lo que lo mantiene unido a lo cotidiano. A mí. Aunque sea sólo durante esos escasos cuatro minutos diarios. Y no alcanzo a adivinar cómo serían nuestras vidas si un día, cualquier día salvo en verano, a las tres, no se abriera esa ventana.

                                                           

PALABRA

Digo tu nombre y fluyes

como río o como sueño

te nombro apenas

y ya te apareces traída por palomas

te llamo y ahí estás

del otro lado de mis labios

barro cuerpo espiral

verbo acaso

palabra sola y limpia

redonda

alma

Digo tu nombre y eres.

AVANTI CON LA GUARACHA

Hoy hace ya diez años que nos dejaba Silvio. ¡Cuántas noches, cuánta música, cuánto arte! Un 1 de Octubre de hace ya diez años quedábamos tristemente huérfanos. Va por tí, maestro. Siempre grande.

Silvio y Luzbel

Festival Salta la Tapia

Sevilla, 1984.

Silvio y Sacramento

Fanzine, Canal Sur, 1989.

"Betis"

"Marguerita, Margueró"

Extraido del documental "A la diestra del cielo"

OLVIDO

 

El señor García de Sanjuan, Don Cristóbal, al que en casa llamaban todos cariñosamente “abuelo”, después de cerrar el cajón de su mesa con llave y poner la funda a la máquina de escribir, salió de la oficina sin decir una palabra y con la gabardina cuidadosamente doblada sobre su brazo izquierdo.

No había llegado aún a la parada del autobús cuando decidió volver sobre sus pasos y regresar a la oficina. Había olvidado poner el lápiz en el cubilete que, hacía un par de años ya, le habían regalado sus hijos como parte de un lustroso juego de escritorio color naranja.

Pilar, la administrativa, miró extrañada por encima de sus gafas cuando lo vio aparecer de nuevo. No era capaz de encontrar una respuesta a esta vuelta tan repentina, y por eso estiró bien el cuello desde su asiento para ver qué ocurría en el despacho de Don Cristóbal.

Vio cómo a Don Cristóbal se le caía la gabardina al suelo y cómo buscaba, algo dubitativo, un lugar para sentarse. Después lo vio aflojarse la corbata y desabrocharse el cuello de la camisa, y esto sí que le pareció extraño, con manos temblorosas: a pesar de su edad, Don Cristóbal gozaba de un pulso  magnífico que siempre ponía como ejemplo de rectitud emocional y  –nunca se supo bien por qué- de fortaleza cristiana.

Pilar vio también cómo, poco a poco, Don Cristóbal se iba derrumbando sobre su mesa, como si de pronto se le hubieran venido encima todos esos años que pasaba casi sin esfuerzo, y que no eran pocos, pues ya hacía bastante que debía de haberse jubilado.

Sabía que algo raro ocurría y tomó la decisión de entrar en el despacho para ver si Don Cristóbal necesitaba ayuda, como así parecía. Cuando entró, Don Cristóbal estaba llorando, casi sin hacer ruido, pero llorando. Al verla acercarse, levantó la mirada hacia ella y, entre decepcionado y herido, le dijo con un hilo de voz: “Estaba dentro, el lápiz ya estaba en su sitio”. Y le pidió que telefoneara de inmediato a su esposa para que viniese a recogerlo con el coche.

                                                                             

LETRAS PRESTADAS (I)

 

 

PEQUEÑO RELATO CON PERSONAJES DEL SEÑOR FOLLET

por Félix Alonso Niza

Johnny Ochopeniques se detuvo y ató el asno a un árbol, al pié del camino que llevaba al priorato. Sabía que por allí pasaría el prior de vuelta de Winchester. Lo esperaría y se lo diría sin remilgos, sabía que Phillips estaba muy ocupado con la inauguración de la Catedral, después de tantos años abriría sus puertas el domingo próximo, ese día vendrían gentes de todos los contornos.

Ochopeniques daba vueltas alrededor del asno y sólo pensaba en el prior, tenía dudas, pero sabía que no había marcha atrás, le pediría que dejase al niño celebrar la primera comunión el mismo Domingo.

-Me quedaré aquí a esperar, y en cuanto llegue se lo digo, vaya si se lo digo. Ya sé que puede que vengan el Rey y el obispo, pero mi niño se lo merece. Ahí viene.

Phillips montaba un dócil y viejo caballo. Mientras se acercaba el prior, Johnny se levantó y cuando lo tuvo delante le preguntó.

-Phillips. ¿Podría el niño hacer la primera comunión el domingo?

-Claro que sí. ¿Algo más Johnny?

- ¿Me lo puedo llevar a Euro Disney?

DOS CIUDADES CONMIGO (y II)

II

El sueño acaricia la piedra

llegar más alto más arriba

tan alto como el santo

susurro de ancianos

y un corro de niños en la plaza.

La Azabachería rebosa sonrisas

el mercado a la mañana

trajín de compras y de vinos.

Entre Toural y la Quintana

una riada de campanas me sorprende.

Como de libro

la ciudad vieja al otro lado del mundo.

Sólo el viento sigue ya el rastro

de mis huellas.

EL VAPORCITO

La primera vez que crucé la bahía a bordo del vaporcito aún era niño. Desde entonces, ya me fascinaron su crujir de maderas, sus colores puros, su ronco ronroneo. Una vez sentado en sus bancadas, se me vinieron a la mente aquellos fantásticos vapores que cruzaban el Mississippi de las novelas de Twain, aquel río lleno de peligros y perdedores, pero también de amistad y confidencias.

El recuerdo del aire salobre y limpio de aquel día, las emociones al descubrir un mar -ahora sí- inmenso y azul, me acompañaron en un sinfín más de travesías, todas hermosas, todas únicas, en las que, inevitablemente, la bahía siempre me llevaba desde El Puerto a una Cádiz de sueño y gaviotas.

Ayer leí la noticia de que el vaporcito desaparecía, sin remedio, bajo las aguas, al pie del muelle Reina Victoria. Y el corazón se me revolvía, se me enredaba ya para siempre en tus sueños marineros.

Vaya en tu memoria esta letra de Paco Alba:

¡Ay vaporcito del Puerto

tú eres la alegría, tú eres la alegría

de ese muelle tan hermoso

con ese rumbo garboso

con que cruzas la Bahía!

DOS CIUDADES CONMIGO (I)

I

Desde el Peine de los Vientos al Igueldo

he ido recogiendo susurros y sal.

Las olas rompen -suaves-

a los pies de la tarde:

música y clowns.

En el puerto reposan ya las redes

y los niños rescatan monedas en el agua.

La playa es infinita, como un beso.

Apoyado en la balaustrada del paseo

ensueño viajes y locuras.

ES AHORA CUANDO GRITAN LOS SEXOS

ES AHORA CUANDO GRITAN LOS SEXOS

-¿no los oyes?-

como una caravana de estirpes sedientas

que pasan deprisa una tras otra

tras otra

                                    tras otra

ofreciendo sus úteros salvajes

al viajero

Persiguen las manos vuelos deseados

abren sus bocas y gritan

y todos los nombres se confunden

en una torre de Babel de pura geometría.

MUSICAS PRESTADAS (5)

La primera vez que lo oí tocar fue como una aparición. Y desde entonces, nunca dejó de sorprenderme su dominio absoluto del compás, la exquisita simetría que dibujaban sus manos, su honda y limpia maestría.

Descansa en paz, Maestro. Siempre grande. ¡Olé tú!

Manuel Moreno, "Moraito Chico"

Festival Flamenco de Nimes, 2011.

LOS ÁLAMOS

LOS ÁLAMOS

altos
los mirtos
y palomas, palomas.
Aquí estoy
con los brazos abiertos
como un milagro
la vida o la tarde
y palomas, palomas.

DETRÁS DE TODOS LOS MARES CORRERÉ

Detrás de todos los mares correré

de todos los océanos y de todos los ríos

con los ojos llenos de sal y de peces

con el sol acostado en la orilla

y mil estrellas esperando agazapadas

Detrás de todos los montes

de todas las cordilleras insalvables

de corzos                      de jaguares

de todos los halcones y las gaviotas

Por todos los caminos correré

hasta arrastrar el cuerpo y hasta el alma

si son tus ojos tibios los que me esperan.

MUSICAS PRESTADAS (4)

Amy Winehouse

"Wake up alone"

Live in London, 2007.

Descansa en paz, Amy.

                    



MUSICAS PRESTADAS (3)

Michel Camilo Trio

"From Within"

Michel Camilo: piano

Anthony Jackson: bajo

Horacio "El Negro" Hernández: batería

Extraído de la película "Calle 54", de Fernando Trueba

THE GREAT PRETENDER

 

al maestro Lester Bowie

 

Como en un íntimo exorcismo

el Gran Mago danza en el centro

manos y almas desgarrando

envolviéndolo todo con su gran manto blanco.

Con una mirada apenas

va despertando a todas sus criaturas

las llama de una en una

animales fantásticos

sierpes aladas que crecen en poderosa síncopa

hasta el éxtasis.

De repente todas callan

y el viejo Lester

hace brillar el sol entre sus manos.

CAEN TRISTES LA TARDE Y LA LLUVIA

CAEN TRISTES LA TARDE Y LA LLUVIA

como venidas de lejos

ya cansadas

tarde sin perros ni novios paseando.

Cae extrañamente gris la tarde

y cae gris la lluvia

una lluvia incansable

vertical

difuminando iglesias y azoteas.

Caen lluvia y tarde como de otro tiempo

sin ojos tras las ventanas que las entiendan

sin dedos de niños dibujando

en el vaho húmedo de los cristales.

Ya no importan

las voces quebradas de las fábricas

ni sus sombras de fantasma

tampoco el andar cansino vuelta a casa

o el color de los tejados.

Cae la tarde y cae la lluvia

y hoy van con ellas

todas las palabras.

MUSICAS PRESTADAS (2)

René Aubry

"Quintette"

Théâtre de La Reine Blanche (Paris, 2008)

Gracias amigo Paulino por descubrírnoslo. Un abrazo.

SIESTA DEL FAUNO

Duerme el fauno

un sueño de geografías tersas

de dorados vientres

de labios

de lenguas

Sueña una lluvia fina

un susurro de flores en las sienes

Sueña su sueño de fauno

y sonríe.

Aves y ninfas vigilan su siesta.

SERIE PUERTAS (1)

UNA MAÑANA TIBIA

                                                                               para Álvaro

UNA MAÑANA TIBIA

el sol apenas te rozaba

aprendí tu nombre

Aún olía tu cuerpo a vértigo

a la dulce magia del primer llanto

Sobre el blanco pecho de tu madre

dibujabas -torpe- una mariposa

Como en un espejo

tus ojos y sus ojos tejiendo lo absoluto.

MUSICAS PRESTADAS (1)

Bobby McFerrin y Richard Bona
"Invocation"
Festival de Jazz de Montreal

parte 1

parte 2

COMO UN CÍCLOPE DORMIDO

COMO UN CÍCLOPE DORMIDO

la ciudad derrama sus miembros en la noche

sus brazos enormes como árboles

y sus manos

también las piernas derramadas

dibujando luces distantes y fugaces

su bostezo empaña todos los cristales

todo silencio y quedo

y tú sola

solamente tú navegando

inmensa

por su enorme ojo de cíclope.

TODAS LAS CARTAS QUE TE ENVIÉ

TODAS LAS CARTAS QUE TE ENVIÉ,

los trenes que recorrieron furiosos

tus valles y tus sueños,

todo ese rosario de estaciones como letras,

mayúsculas, minúsculas,

tienen tu olor de tierra húmeda,

el olor de ciudad en otoño que me regalaste

aquella tarde tan hermosa.

SERIE LINEAS (1)

A LOS QUE NO SABEN

A LOS QUE NO SABEN

les cabe toda la vida en los ojos

en sus ojos enormes

casi transparentes

todo el dolor y el miedo

todo el abismo y el silencio.

Caminan despacio los que no saben

como a tientas y cansados

con sus enormes ojos claros

sin más cuerpo que sus ojos

sin manos y sin bocas

sólo sus ojos enormes

casi transparentes

sólo sus ojos en el camino.

Un desgarro persigue a los que no saben

un viento obscuro

una tormenta de cuervos y alimañas

segándolo todo a sus espaldas

hincando el diente a su inocencia.

Ya no hay risas para los que no saben

ya no hay madres ni nubes ni sueños

sólo sus ojos enormes

casi transparentes

sólo sus ojos en el camino.



NIGHT CLUB

 

 

 

Apenas se abre la puerta, una espesa luz se te arremolina entre las piernas. Dentro, entre copa y copa, la Mercedes  se adueña de todos los silencios. No hay entonces mujer más hermosa.

El aliento solitario, gintonics de garrafa y mesas bajas con faldilla brillante, ¡bienvenidos al infierno! Un paraíso de mulatas y rubias teñidas y la Mercedes con una luz propia, como en las tablas renacentistas. Levanta la mirada, enciende un cigarrillo y todo se detiene. No hay entonces mujer más hermosa, a pesar de que en sus ojos se levante una sombra como una tormenta que arrastre odio y sueños.

En una cajita metálica guarda fotos, cartas, recuerdos de lo que fue, de una playa blanca y del hambre, de la cara de su madre y sus hermanos, el billete de un avión sucio y sombrío... Algunas noches también recuerda a su padre, y ve su puño duro y preciso golpeándole la cara, el estómago, lo primero que encuentra, y recuerda entonces el sonido quedo de un cuchillo y el cuerpo de su padre desangrado junto a la cama. Aquella noche salió corriendo de su casa, casi sin despedirse, despeinada y llorando, demasiado  niña para correr tanto y tan sola. 

Ahora balancea el mundo a su antojo en sus caderas, como si fuese una diosa −−¿o acaso lo sea?—,  como si de ella fluyese el lento caminar de todos los relojes.

La Mercedes, canto de sirena que te atrapa, vórtice lascivo, todo gravita en torno suyo, de sus ojos, de sus labios, del deseo. Y no hay entonces mujer más hermosa. Sólo la fría luz de la amanecida recuerda ya su nombre antiguo de niña respondona.

SERIE MIRADAS (1)

CABO DE GATA

Desde hoy vivo en un país de salitre y caracolas

en la mínima geometría blanca de sus pueblos

allí mi alma mis ojos la memoria

arrecifes orgullosos señalando al cielo

volutas imaginarias y fugaces

todo tan medido todo tan desnudo

descubrir cada paso que se da

inmenso como el viento

como el sol los colores en el aire.

EXTRAÑA FRUTA

Here is a strange and bitter crop.

"Strange Fruit" (Abel Meeropol)

Del otro lado del mar llegaron.

Hinchados yacen en la arena

sus cuerpos.

Los sueños enredados en las rocas,

sólo les quedan el amanecer y el miedo

en el perfil difuso de sus labios,

en sus miembros crispados

y violetas.

Extraña fruta

varada en la rapiña y la desidia.

SERIE VENTANAS (1)

LOS CUERPOS DEL REVÉS

LOS CUERPOS DEL REVÉS

del revés se vuelven

los cuerpos

las almas del revés

Primavera

las aceras y las calles todas

el azahar

el vaivén del terciopelo

la plata y el oro como si nada

como un respiro

en los balcones

del revés se vuelven todas las miradas

el gozo

la vida entera del revés

como un río

y no saber dónde está el cielo.

HAN LLEGADO CANSADOS

HAN LLEGADO CANSADOS

exhaustos

las barcas y el pescado fresco a voces

toda la mar en las manos

traen

la sal y los corales

y se abrazan las esposas a sus héroes

a sus gigantes de lana y amarillo.

EL BAILE

Magia como un vuelo

y el rizo el susurro

las alas son el llanto

el llanto hondo -jondo-

de bacante

toda una historia de estirpes

de diosas y dioses en celo

gimiendo como océanos

la voz antigua y los ojos

trazar la vida con la mano

igual que un hechicero

basta un gesto

sólo uno

y el fuego lo arrasa todo.

APENAS EL HORIZONTE ROZADO

APENAS EL HORIZONTE ROZADO

y se te eriza la piel como rocío

el mar trabaja duro

su legión de delfines escolta tu cintura

y la piel se te eriza

se te eriza la piel como rocío

delfines y gaviotas en tu vientre

como rocío tus pechos

húmedos

el vientre erizado y los labios

como rocío

si la piel se te eriza con un beso.

LA LLUVIA REDOBLA

LA LLUVIA REDOBLA

el nombre de los pueblos

los colores los olores

multiplican sus estelas

la tierra se abre de par

en par.

LOS AMOS DEL MUNDO

A Luis, el Marqués, le gustaba llevar siempre las gafas de sol puestas: "las antiparras son pa' despistar al enemigo", respondía, como una versión sureña del fai un sol de carallo. También estaban Faé, Agustín y el Julio. Flamenquito, mucho flamenquito. "Antonio, ponte otra jarrita, cojones", y Antonio la ponía sin prisas, así, gustándose, como un maestro -el mosto es arte- mientras Agustín le improvisaba letras surrealistas por tangos para celebrarlo.

La noche era un viaje infinito y hermoso, una bacanal de almas desnudas, sin preguntas, sin reproches, sólo con las manos abiertas de quien sólo tiene su alma que ofrecer. Algunas veces, Agustín se alejaba en el tiempo y lloraba como un niño chico, sacaba una foto de su madre, de cuando su madre era la mitad de joven de lo que él era, y lloraba: "la mujer más bonita del mundo, y la más buena". Entonces sabían que era ya hora de irse, y acompañaban a Agustín a su casa para que no se extraviara en el frío de la noche.

Eran los amos del  mundo. Lo encogían y lo alargaban a su antojo, lo paraban, lo dormían, y de pronto como un clic y todo era un juego:

      - "¡No me encuentras!"

      - "¡Faé, joíoporculo, no te muevas más!"

Eran los amos del mundo, los amos de un mundo que hacía tiempo los había olvidado, que les había arrebatado todo hasta la extenuación, y ahí estaban, gigantes a pesar de todo, enormes como sus noches de flamenquito. Eran los amos del mundo y no lo sabían. Ni puñetera falta que les hacía.

BOTERO. UN DESNUDO.

Es enorme el trazo

y te acaricias el pelo

con esas manos pequeñitas.

Eres bella.

Un sueño de arlequines

reposa en tus rodillas.

NUNCA FUERON TAN ALTAS

NUNCA FUERON TAN ALTAS

las puertas del infierno

dos esfinges y un vuelo de alcaravanes

la protegen

¡dios!

tan difícil alcanzar la otra orilla

Caronte traza círculos de algas en la arena

y yo

como una bestia marcada

enredo mis alas en el fondo.

¡Si pudiera escapar una vez tan solo

a su mirada!

GAIVOTAS NA PRAIA

Quizás estén lejos ya

los últimos gigantes

las palabras últimas y azules

y recuerdo aún ese andar de pájaro

en la arena

escondidos acechan niños

árboles a mis espaldas

y nadie

nadie con alas en los pies como tú

¿hace ya tanto?

en la arena

leves las huellas y como una música.

ARLESIANA

Bajo la luz de gas

de los cafés de Arlés,

Vincent van Gogh observa:

absenta y humo denso de cigarrillos,

besos púrpuras al oído,

viejos con abrigos color mostaza.

Observa

y es su mano la que ordena el caos,

el dulce asombro de la noche

azul y amarillo

de Arlés.

TARDES

No es cierto que todas las tardes sean iguales. Las hay silenciosas, revueltas de hojarasca, e incluso insulsas. Otras nos caen encima como un diluvio o pintan de risas y juegos infantiles las plazas de la memoria. Ayer, por ejemplo, mientras dormías la siesta -tu siesta innegociable- la luz doraba tu perfil y era como esos paseos crepusculares y serenos del otoño. Hoy, en cambio, ya van para las siete y aún siguen pasando letras y trapecios por mi ventana.

AÑO NUEVO

Este año, y después de nosecuántos amagos, los Reyes Magos me trajeron como regalo el impulso final para poner en pie un lugar en el que contar cosas. Espero que os sea de interés.

Un abrazo a todos.