II
El sueño acaricia la piedra
llegar más alto más arriba
tan alto como el santo
susurro de ancianos
y un corro de niños en la plaza.
La Azabachería rebosa sonrisas
el mercado a la mañana
trajín de compras y de vinos.
Entre Toural y la Quintana
una riada de campanas me sorprende.
Como de libro
la ciudad vieja al otro lado del mundo.
Sólo el viento sigue ya el rastro
de mis huellas.
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